他在家中,将那所有案件的凶手与作案细节一一罗列,贴在墙上一遍一遍的分析推演。
但他很快发现了问题。
除了非常清楚所有案件的作案细节、受害者信息外,他脑子里完全没有清晰的逻辑,能够推导破案进程。
凶手到底是谁?
为什么要杀人?
他不知道。
即使他没日没夜地思考推敲,一杯一杯地喝咖啡熬夜到双眼通红,也想不明白。
他又变成了那个一无是处的好运侦探。
他越来越迷茫,为什么自己显得那么的业余,那么的不称职?
他,真的是一个名侦探吗?
就这样,在那间小小的出租屋里,名侦探将自己封锁遮掩,逐渐迷失。
直到有一天。
一个名为克里斯的人打来的电话,惊醒了他。
“喂?马斯克!你究竟要拖稿到什么时候?”
“你说要写一本震惊世界的侦探小说出来,可你的拖稿时间,首先要震惊我的整个编辑部了!”
电话那头粗鲁的声音,瞬间让的脑袋清醒了过来。
他突然想起了一切。
他不是什么侦探。
他只是一个不入流的小说作者。
“对了,还有一件事。”
那边,克里斯粗犷的声音犹豫了一下,还是说了出来。
“赶稿归赶稿……”
“新闻还是要看看的。”
“这几个月以来,新约克城不断有凶杀案发生。”
“死者都是在25岁生日前一天被杀害的,好像已经有24个受害人了吧……”
“我记得你今年也要25岁了,好像生日就在这几天……
“注意安全。”
“我可不想我手下的作者还没交稿,就一命呜呼了!”
“对了。”
电话那边的声音顿了顿,然后带着释然与笑意的语气,声音也和蔼了几分。
“我申请提前预支了你一部分的稿费……”
“过生日了,吃点好的。”
“就这样。”
那边挂断了电话。
粗鲁的声音似乎不太适应说这些关心人的话,可刻意的解释中却能听得出藏在话语里的善良。
但这些本该让人感动的话语,却让如坠冰窟。
他看着自己对面墙上的24张人物照片,每张照片旁,红色的“目标”二字显得血腥可怖。
他突然癫痫症发作,身体不断的抽搐,瘫倒在了床上。
与此同时的,在他的脑中回忆起了一切,真正的一切。
他是一个狂热的推理小说热爱者。
从柯南·道尔到江户川乱步,从爱伦·坡到阿加莎·克里斯蒂。推理小说几乎占据了他短短20年人生的所有内容。
可当他提笔想要写出自己的推理小说时,才发现这是一件多么困难的事情。
5年的时间里,他甚至连梦里都在构思推敲小说情节。
可仍然逃不过只是一个三流写手的命运。
理想与现实的背离,生活压力的步步紧逼,再加上癫痫病痛的折磨,逐渐将他的心里阴暗面不断的放大。
为什么没人喜欢我写的东西?
是我写的情节不够吸引人吧……是我写的细节不够真实吧……
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